RUI KNOPFLI (outra vez)

Kok Nam


AEROPORTO

É o fatídico mês de Março, estou

no piso superior a contemplar o vazio.

Kok Nam, o fotógrafo, baixa a Nikon

e olha-me, obliquamente, nos olhos:

Não voltas mais? Digo-lhe só que não.

Não voltarei, mas ficarei sempre,

algures em pequenos sinais ilegíveis,

a salvo de todas as futurologias indiscretas,

preservado apenas na exclusividade da memória

privada. Não quero lembrar-me de nada,

só me importa esquecer e esquecer

o impossível de esquecer. Nunca

se esquece, tudo se lembra ocultamente.

Desmantela-se a estátua do Almirante,

peça a peça, o quilómetro cem durando

orgulhoso no cimo da palmeira esquiva.

Desmembrado, o Almirante dorme no museu,

o sono do bronze na morte obscura das estátuas

inúteis. Desmantelado, eu sobreviverei

apenas no preca'rio registo das palavras.